La muerte un cinismo elaborado
de espionaje infiltrado en la ausencia,
posiblemente la entredicha del ser
y sin embargo hasta la risa parece cálida.
Nos mira de muchas maneras
todas ellas fallidas una por una,
somos lo que en un principio
un sueño, una ilusión o reflejos de una percepción.
Canta, baila y se inquieta
es compás y un disfraz lento,
a la vez un abismo de paz
verdad es lamento certero sin voluntad.
Yo me limito a imaginar una vida en llamas
agua iluminada por fuego incandescente multicolor,
avanzar no es una meta más que el esfuerzo por ser
el Sol y no yo es quien la luz es una mejor.
es presencia entonces, muerte, muerte sin fin me recuerda.
ReplyDeletesin límite esa imaginación y con legitimidad su ritmo y musicalidad. ¡Bello poema!